She's not coming Home tonight

Pasa todo el rato.
Ya no viene a casa.
Desde mediados de julio del año pasado no nos hemos vuelto a besar. Sí nos hemos cruzado por la calle.
El año pasado. Besarla entonces era como besarme un brazo.
Sentado en la cama por la noche, a veces leo capítulos enteros pensando en ella. Luego me apoyo el libro sobre el vientre y me permito volver a pensarla hasta que empieza a ser molesto.

Prefiero fumarme algún cigarro en la cocina mirándome los brazos bajo la luz fuerte.



Me jura y perjura que hay otra vida después de la muerte y yo me río en su cara.
Después me quedo dormida.
Él piensa mucho. Y muy bien.
Su boca es tierna y desde ella se desprende la más elegante de las voces.
Tiene un tono quedo que hace juego con sus piernas, cuando las cruza.

Dice que mi rostro describe mi voz.
Cuando me habla así oigo cómo se derrumba un edificio al otro lado del país.

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